La paz
universal del reino animal
y la
interior no me constan.
El mundo
meditando nuestro mal
y la
imprenta de causas profundas
no me
revelan certeza moral
no me consta
ninguna nueva ética
de las cosas
y su relación con el ser.
Algo
escondemos, autocomplacencia
simple estulticia
quizás, si no somos capaces
de matar la
historia y las evidencias
de la lucha
por la supervivencia,
de la
involución de las especias
y otras especialidades
que sí me constan.
Aunque cierto
que quedan vistosos
los
disfraces de pesticidas digitales
los círculos
virtuosos de lo virtual
y lo políticamente
bien visto.
No me consta
ninguna aplicación
a la
artesanía de los asuntos públicos.
Zombies
escarbando en la basura del dinero,
lucháis
contra la peste del dinero, rústicamente
pero os
falta la verdadera filosofía
del pueblo,
simplemente fantaseáis
conocerla,
como los poetas obsoletos.
No me consta
que sirva para nada.
Emprendimos
una imbécil estampida
de hormigas
que apenas han movido
las malas
hierbas del camino
por toda la
superficie del mundo,
y así,
seguimos sin darnos cuenta
que nadie
nos acecha, sino nosotros
mismos y nuestros
errores del pasado.
No me consta
que la manada llegue
a algún
sitio: corremos en círculo
en el mejor
de los casos posibles.
Cierto que
mientras muchos prediquen un sitio,
no habrá
predicación. Todo acabará,
una diáspora,
como siempre ha sido.
Unos se
arrostrarán, otros reflexionarán
los más tendrán
cierto monólogo interior,
y todos se
traicionarán a sí mismos.
A mí me dan
ganas de dar patadas
morder,
ultrajar, golpear, pero
como me
consta que me llevaría
una buena
mano de hostias, o una
bomba en el
culo, me río y escribo aquí.
Antepongo a
la manada
una sola
mamada.
Sobrepongo a
la fantasía,
la historiografía
Pongo duda y
enojo,
hago con
ello mondongo.
Me consta la
bondad de esto.
Yo soy uno
más del pueblo al que dio por ahí,
no soy el poeta
de la urbanización
el del censo
municipal o el del movimiento
de poetas
que salvarán al mundo.
Me consta
que es suficiente con esto.
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